Videos IARC en relación consumo carnes rojas y procesadas

http://www.iarc.fr/en/media-centre/iarcnews/2015/mono-volume114_straif_audiovideo.php

Hilillos de plata

Cuando llegué al Hospital, un psicoanalista con buen olfato, me mandó una pequeña nota escrita a mano, con algún acto fallido estudiado, que dejaba de soslayo su atracción irresistible a mis veintitantos años.
Era curioso, no era ninfómana, ni depresiva, no hacía gimnasia, ni devoraba el paté, tampoco padecía de insomio, ni leía todos las noches a Lacan, no hablaba sola, ni pasaba de pie desnuda en el jardían de madrugada.
Recuerdo pasear con él entre fuegos artificiales con emoción mirando a la Luna y su faldón rojizo, era un día de fiesta en un pequeño pueblo de Dordogne, una pequeña fiesta para mi corazón herido. De vez en cuando nos rozamos la mano.. pero era muy alto, no podía rozarle con mis labios en el cuello.
Nos dimos para dos días cita, pero entre las guardias, y sus congresos, fuimos destejiendo aquel hilillo de plata entre nosotros.
Era muy alto, no pude rozarle con mis labios en el cuello.

Se sabía....

http://www.iarc.fr/ (segunda entrada a la izquierda se accede a documento IARC)

Es el instituto que se encuentra en Lyon, cuya misión es investigar los factores que pueden tener relación con la aparición de cáncer.Hace años ya lanzaron la alerta sobre los ahumados, y conservas con salmón.Ahora viene la polémica: http://www.iarc.fr/en/about/

Los estudios son de cohorte, después de 20 años.

La inquietud, por decir algo, es saber que existen 940 sustancias carcinógenas, el saber que la carne procesada, el tabaco, la obesidad, la contaminación,la falta de jercicio son carcinógenos nos ,paradójicamente hablando, tranquiliza,  fácil seríaeliminarlos, pero ¿cuáles son los 900 restantes?.

Comemos mal y malo, pero todo tiene solución.
Ser responsables de nuestro modo de vida,es el factor que más influye en la salud.

https://www.aecc.es/SOBREELCANCER/PREVENCION/SUSTANCIASCANCERIGENAS/Paginas/clasificaciondesustanciascancerigenas.aspxhttp://ntp.niehs.nih.gov/pubhealth/roc/index.html

Que se pare

¿ Podrán las mareas volverse arena y que nadie huyendo, se ahogue?
¿ Podrán las guerras, llenarse de mareas y hundirse en el horizonte infinito?
¿ Podremos seguir viviendo en paz, con tantos niños ahogados de alborada?,
¡ Cuántas  esperanzas confundidas en la panza de ballenas!
Que se pare la luna.

De madrugada

Suzanne tenía una cabra, y daba caviar a sus gatos los viernes.
Pintaba y se dejaba pintar,  bebía .Se acanallaba, bonita palabra que usaban en París, acanallarse en los barrios canallas, donde la burguesía metía la nariz y la sacaba ipsofactamente .

Los niños del noreste de Afganistán, suben las colinas llenas de piedras grises. Cogen sus pequeñas redes, y agitan una y otra vez las piedrillas, hasta ver una luminosa.
Y en ese momento, gritan de alegría:"Una esmeralda, una esmeralda, la encontré ".
Un pequeño trocito cuadrangular verde , vale 20 euros, en Kabul.

Suzanne, brillaba de madrugada ,entre callejuelas de Mont-Martre con su hijo de la mano, llevaba su hijo de la mano a medio dormir: Maurice Utrillo aprendiendo los reflejos azules delas fachadas.

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Los niños en Kabul, de madrugada, lanzaban sus cometas,  cometas al cielo, hasta que llegaron los talibanes, y prohibieron hasta que las palomas volaran.
Ahmad Masud, había muerto, ya.
Querido Masud ,habías muerto ya.
Ya no se oían tus poesías de madrugada: "La noche está encinta, qué será lo que alumbrará la mañana".
Camino de madrugada, con una piedra gris  en el centro de este mi corazón, cansado.
Querido Ahmad, ¿Por qué serán tan frías estas azules madrugadas sin ti?
Por qué será todo tan gris, sin ti.

Setentaytantos..ochenta

Veo la pobreza en la consulta, todos los días. Todos los días, veo la pobreza , la pobreza en la consulta todos los días, se muestra en diferentes momentos, allí llega la pobreza. Abres la puerta y entra, se queda un rato, habla, llora, piensa, sueña, se levanta lentamente para salir la pobreza, la acompaño hasta la puerta y vuelve a entrar con otra cara, otro olor, otra edad, otros vestidos, no cambia mucho de sexo, la pobreza es casi siempre la misma: una mujer mayor, pequeña de unos setentaytantos...ochenta  y esta pobreza entra una y otra vez, una y otra vez en la consulta.
Me siento cansada de escucharla, dolorida en mis brazos cruzados,( que me dejan marca en las flexura de los antebrazos de tanto cruzarlos), de mis piernas cruzadas también, de mis mandíbulas apretadas,  me quedo cansada de fijar la mirada a sus labios, a sus ojos, a sus vestiditos antiguos.
La pobreza llega todos los días a mi consulta, una y otra y otra vez es una mujer anciana, vivaracha y triste.
No , no sé qué hacer con la pobreza, no sé qué hacer con ella.

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Te esperaba en cada pisada, en cada mechón entre mis labios,
al final,
Al final llegaste,
llegaste,
al final llegaste,
en la porcelana te vi, allí te vi reflejado,
habías llegado en silencio ,
al final llegaste.
Con una cinta de seda, entre rayos de mil flores, allí te prendí.
Corría feliz, con el lazo de tu pedacito de alma acometada,
saludando a las palomas, y a los amantes felices,
" Llévame , te decía,

a la ceremoniosa primavera",
duró apenas un segundo y aún lo recuerdo.

Le ciel de Paris

"Bajo el cielo de Paris, se envuela una canción, bajo el cielo de París canta el amanecer, aveces ocurre un drama.."  dice la canción.
El otro día, me llamaron por un fallecimiento, la policía estaba ya allí, esperándome.
Cuando es así, los vagabundos, alcoholicos y estrellas parecidas, caen del alto cielo y se hacen añicos.
En este caso, por el intenso olor al llegar , las astillas en el suelo y ver a los policías con máscaras en sus caras , me temí lo peor.
Lo peor, era una anciana que llevaba muerta casi dos meses, nadie la había echado en falta.

" El cielo de París celoso de los miles de amantes hace caer sobre ellos sus truenos ensordecedores",

Me acerque desde el quicio de la puerta y me quedé milagrosamente de pie, como esos faros en Bretaña en pleno oleaje salvaje , con espuma hasta la barandilla de auxilio.

" Pero el cielo de París no es por mucho tiempo cruel, y al final sale el arco iris"
Amo mi profesión, como el cielo de París.
Y espero, sin llegar a ver, el arco iris en mi propio corazón en muchas ocasiones.

Un tribunal en Marte, a ¿quién condenarán la primera vez?,
uno cualquiera contra el mundo,
¿vosotros , o yo?
Sobre el Sol, amorosos, nada parecido antes,
todo desconocido,
 ¿vosotros o yo?
Un meterorito en la playa,abandonado al borde de Finisterre,
todo luminoso, sobre la cabeza de aquel banquero,de aquel ministrable,
Imaginad
¿vosotros o yo?
Cómo decir te quiero, sin hacer poemas.

Soy nube, agua en cada latido,
trueno en mis tripas y en las emociones,
granizo, nieve, escarcha,
sol en tus manos.
Poco a poco,
renazco y me evaporo.
escucho a las ballenas,
en el eco de  caracolas.
Está todo en orden,
el aliento juega
vueltas y vueltas en gotas de agua.