Son fiestas en Bilbao.
Dias de calor, de sol y poca lluvia. Dias de bailes, canciones y mucha alegría . Besos robados entre luces de fuegos artificiales.
Palabras de ternura, viejas palabras que siempre curan.
Qué... ya vendra el Invierno, y hay que prepararse.

Oigo tus llantos en las esquinas oscuras, agazapado en la noche, con tus manos en la cara y tus ojos rojos,
lloras a mis espaldas,
sacando tus palabras una tras otra como pececillos muertos.
Esto te arregla, ensimismado en tu mar estancado de reflejos.
Llegará la mañana,como una navaja rajando el horizonte de abajo arriba .
Todo se olvida.
Buscarás sirenas, que con monedas, te harán reventar por dentro,
como siempre hacen, los hombres grises de deseo.

Perfiles

Tejía durante horas y cuando estaba a punto de llegar al final, soltaba de un tirón aquellas cadenetas moradas y volvía poco a poco a formar otra vez la madeja del ovillo. Cuando el meloncito estaba hecho, con gran parsimonia cogía sus afiladas agujas con corchos en los extremos, y volvía a tejer con la misma ilusión del principio.Y así se pasó días y días de 20 años, en la sala de espera del P.Bergerac, donde la conocí.Le llevaron a su hija recien nacida,lejos de ella, luego el Hospital hizo el resto.Aquel pueblo malformado, no estaba preparado para tanta belleza.

Panecillos tiernos

Y tu girando en la nieve,escucho el crujir intenso,
y yo en la esquina soñando con tu bolsillo de versos,
versos, versos quiero,
con este trigo amarillo,
con este trigo de versos,
versos,
como panecillos tiernos,
Un pedacito en papel, con letritas de tus versos,
versos,
de tus versos quiero.
Tu sonrisa ya a lo lejos, en el frío de este invierno
como las nubes de chica cuando veía veleros,
con el sol cuadrado y tardo y la luna escurridiza,
!versos, versos,
de tus versos quiero!.
y yo quemando este horno,
con el corazón rugiendo,
brasas de sangre escarlata
con garras a gritos diciendo :
!versos, versos
de tus versos, quiero!
Luz blanca en tu esquina gira
luz blanca en tu boca versos,
versos
como panecillos tiernos,
tú, trigo verde en mis manos,
tú, con mi sangre en tus versos,
horno encendido que cruje:
!versos, versos,
de tus versos
! quiero!
Girando estás en la nieve,
en la esquina de este invierno,
trigo ya verde en mis manos ,
tú, con mi sangre latiendo,
todo por dentro,
en tu bolsillo de invierno,
en tu bolsillo de versos,
versos,
versos,
como panecillos tiernos.

Y tu girando

Dice Fernando Pessoa: :

" No quiero vivir el presente, quiero la realidad; las cosas que existen, no el tiempo que las mide. Yo quiero sólo la realidad ,las cosas sin presente....Y ni de reales las debería tratar. No deberia tratarlas de nada.Debería verlas, nada más verlas: verlas hasta no poder pensar en ellas, verlas sin tiempo ni espacio, ver pudiendo prescindir de todo menos de lo que se ve. Ésta es la cienca de ver, que no es ninguna"

Memorias

"Sí, es mi padre cuando tenía 26 años. Mi padre se ha quedado muy grabado en mí. No se trata de ningún Edipo, simplemente resulta que lo tuve y no lo tuve. El murió , cuando yo tenía diez años nada más; entonces, imaginate, es una impronta, un corte grabado, una geología en mi tiempo. Al son que le quieres recordar le tienes que reconstruir, porque lo has olvidado. Lo vengo arrastrando a mi padre para conocerlo, para consolarlo y consolarme, pero ya no puedo, he llegado a una edad en que me van a decir: “ya separate del viejo”…

N.Groppa y yo (si me deja).