Panecillos tiernos

Y tu girando en la nieve,escucho el crujir intenso,
y yo en la esquina soñando con tu bolsillo de versos,
versos, versos quiero,
con este trigo amarillo,
con este trigo de versos,
versos,
como panecillos tiernos,
Un pedacito en papel, con letritas de tus versos,
versos,
de tus versos quiero.
Tu sonrisa ya a lo lejos, en el frío de este invierno
como las nubes de chica cuando veía veleros,
con el sol cuadrado y tardo y la luna escurridiza,
!versos, versos,
de tus versos quiero!.
y yo quemando este horno,
con el corazón rugiendo,
brasas de sangre escarlata
con garras a gritos diciendo :
!versos, versos
de tus versos, quiero!
Luz blanca en tu esquina gira
luz blanca en tu boca versos,
versos
como panecillos tiernos,
tú, trigo verde en mis manos,
tú, con mi sangre en tus versos,
horno encendido que cruje:
!versos, versos,
de tus versos
! quiero!
Girando estás en la nieve,
en la esquina de este invierno,
trigo ya verde en mis manos ,
tú, con mi sangre latiendo,
todo por dentro,
en tu bolsillo de invierno,
en tu bolsillo de versos,
versos,
versos,
como panecillos tiernos.

Y tu girando

Dice Fernando Pessoa: :

" No quiero vivir el presente, quiero la realidad; las cosas que existen, no el tiempo que las mide. Yo quiero sólo la realidad ,las cosas sin presente....Y ni de reales las debería tratar. No deberia tratarlas de nada.Debería verlas, nada más verlas: verlas hasta no poder pensar en ellas, verlas sin tiempo ni espacio, ver pudiendo prescindir de todo menos de lo que se ve. Ésta es la cienca de ver, que no es ninguna"

Memorias

"Sí, es mi padre cuando tenía 26 años. Mi padre se ha quedado muy grabado en mí. No se trata de ningún Edipo, simplemente resulta que lo tuve y no lo tuve. El murió , cuando yo tenía diez años nada más; entonces, imaginate, es una impronta, un corte grabado, una geología en mi tiempo. Al son que le quieres recordar le tienes que reconstruir, porque lo has olvidado. Lo vengo arrastrando a mi padre para conocerlo, para consolarlo y consolarme, pero ya no puedo, he llegado a una edad en que me van a decir: “ya separate del viejo”…

N.Groppa y yo (si me deja).

Otoño

Resultó que llegó una mariposa parda a quedarse a la tarde sobre mis dedos.
¿Ví un fuego?. No , una habitación roja.
Me despertó a la noche la luz de una habitación roja en el patio.
Escuché: "No llores por un hombre, en una habitación roja con dinero en el colchón".
Dijo: " Sintate aquí ,no será tan fácil, ¿qué quieres saber?".
¿Cómo abrirse el pecho, en una habitación roja?.
Silencio.
Como polvo las alas rotas de una mariposa parda.
Fotos sobre la pared de los recurdos.
Una mariposa ocre, parda, cayendo como hojas de Otoño en mi químico corazón caliente.
Me darás algo, Otoño , rojo, lleno de rojos.