Mueren mujeres, cada semana. Mueren obreros, conductores, niños de tétanos. Mueren enfermos terminales, que por morir, por terminales se mueren.
Y terminan.
Mueren ahogados en pateras, otros en alcohol. Mueren cientos de ellos. Mueren en boxes de hospitales, mujeres y hombres mueren...
Mueren en salas olvidadas de pasillos largos, largos, largos interminablemente interminables de los asilos,pasillos con una pequeña luz al fondo que hace ruido en sus alambritos, largos pasillos de los asilos , cientos de ancianos, mueren.
Mueren pequeños, en cajas de plástico ,llenos de tubos, bebés mueren, tan pequeños luchando ya por la vida, por entrar un aire en sus pulmones, por crear un hematíe, un osteocito.
Mueren.
Mueren los buenos, los malos, los guapos, los feos,y los canallas. Mueren los honestos, los chivatos, los torturadores, los revoluionarios, mueren.
En los funerales de obreros, de mujeres, de torturados, de ancianos y niños, en esos funerales, no van los ministros, no acuden prestos los Presidentes de Gobierno, ni los Príncipes, ni Reyes.No acuden, no saben que mueren, los invisibles.
Los invisibles también mueren.
En los funerales de los lacayos, todos acuden y dan el pésame.
Soy, obrera, y por ello invisible.
Soy mujer, y no se me ve.
En el laberinto de andamios de mis contradicciones y deseos, veo a CUba a lo lejos.
Sueño con otra patria, otra rabia, otra paz y otros límites.
Caigo, me estrello en la realidad cruda de los coches oficiales, de las caras de circustancia de los políticos, de sus condenas hipócritas, de sus amenazas, de sus Juicios.
Pienso en las pateras, en la mujer que morirá mañana, en los gritos que no se escucharán en las celdas de los torturados.
Sé que morirán, son, somos invisibles.
