La Monarquía cambia de tiempo verbal


La Futura Imperfecta de Indicativo, osea Doña Letizia Rocasolano y ...no sé cuántos, de barbilla y nariz prominentementes, ha cambiado a Futuro Perfecto de Subjuntivo, con perfil grecoromano impecable.

Osea de " reinaré " a " si hubiere reinado ".

Sí, toda una nueva esperanza.

PS:
Estimados Jueces, no me calcen una multa muy gorda.
Ahora es la entrada escolar, y el hijo tiene mucho gasto.

Dios es su infinita Vondad ( bondad con V porque Dios es infinito para todo, hasta para las faltas de ortografía) nos dió a los que vivimos en ciudades alejadas del campo, el canto de las gaviotas en vez del canto del gallo para despertarnos.

La gaviota, canta descompasadamente, y medio fatigada, es un canto digamos más rock-pop estilo balada Bruce Springsteen que la opereta sainetesaca del Gallo, estilo Plácido Domingo.

Osea, la gaviota está estresada y va al banco de peces a currelar desde muy pronto, y el gallo está aburrido haciendo quinielas a qué gallina se tira esa mañana.

Cosas de animales.
Vida en las ciudades.

voy andando por la calle.
Me tropiezo y caigo sobre el hombre que tengo enfrente, se le dispara el arma, éste cae delante de una mujer, se le dispara a ésta el arma y con tan mala suerte que el arma de la mujer dispara el arma de un anciano que la tenía escondida debajo de la boina.
Ni le roza la bala en la cabeza, pero al caer su pistola dispara, la de un joven traficante de speed, que a su vez al dispararse hace una detonación sobre la de otro guardaespaldas, y en dominó sobre la de un guardia civil de paisano, un ertzaina que pasaba por allí un vigilante de un Banco y un municipal, para acabar con la pistola que un niño en tanta confusión ha encontrado en la acera.

El niño se quema la mano, llora...y de pronto todos aplauden.

El dominó gigante, no ha causado esta vez ninguna víctima.

" Yo soy un sentimental.Si no hubiera sido un sentimental, no hubiera sido anarquista y por eso soy todavía republicano. He sido tan sentimental que tengo el corazón hecho un trapo, verdaderamente un trapo. Mi hija se empeñaba en que fuera al cardiólogo.Tengo ahora una estupenda radiogrfía o cardiografía que es el mejor poema que he escrito en mi vida, porque está escrito con el corazón. Después de examinarme el cardiólogo me dijo:" Tengo su diagnóstico y es estupendo.Su ventrículo izquierdo está hiperrofiado, la aorta está ensanchada, las coronarias atróficas y la circulación cerebral amenazada. Pero no se preocupe usted porque nada de eso es patológico. Todo esto es completamente natural a su edad " Al oír aquello le respondi que entonces era cuando habría de preocuparme, porque lo natural a mi edad era estar ya muerto.
A mi corazón, le ocurre lo mismo que al de Clemenceau, que cuando tenía 80 años se operó. El cirujano para animarle le dijo: " Hay que ver, tiene usted un corazón de 20 años" Clemenceau no dudó en explicarle el motivo:" No me extraña" le contestó " no lo he utilizado en mi vida para nada".

José Bergamín ,
Ángel rebelde

xabier Sanchez Erauskin

Es todo un arte de esquisita elegancia la mendicidad.
Conocí a un mendigo que escogía la hora de pedir limosna justo a la mediodía en el centro de una plaza con reflejos irisados en las baldosas por una fuente que estaba en el centro de la plaza, donde una estatuilla de una mujer sosteniendo una jarra estrecha que disparaba agua hiriendo a las palomas, como una escoba de palma.

El Mendigo llegaba a las doce del mediodía ,hora solar, y en ese momento, en ese preciso momento sacaba su ojo de cristal de la órbita marciana y poniéndolo en la palma de su mano lo giraba ayudado por sus dedos sucios y renegridos, haciendo sombras violetas, que cabalgaban sobre las ondas reflejadas de la fuente en las baldosas.

Tener la mancha justa, ni más ni menos, de un espeso color gris marengo, la mancha justa en la bocamanga.
Tener el flequillo empastado, justo en mitad de la frente, como trazado por un cartabón, en la mitad .
El sarro de los incisivos.
El tumor de parotida, la costra de la herida de un profundo granate.
El olor a despensa de manzanas baratas..el desgaste de los tacones por el lado izquierdo... Las uñas lo suficientemente sucias sin llegar a ser repugnantes..pero lo suficientemente negras como para dejar la moneda y no esperar un apretón de manos .
Es un arte de exquisita elegancia la mendicidad.
De una belleza rara ...justo en el límite de la repulsión sin nunca sobrepasarla.

En cambio...
Las señoras que se dan cita para jugar a las tardes , a las seis hora solar, a la Canasta en el Hotel Ercilla...provocan la naúsea.
Al aproximarse a ellas , gran conflicto violento de intereses y fragancias con las que se humedecen y decoran el cogote.

La violencia de la burguesía.

Voy al super. Descubro por enésima vez consecutiva que lo que interesa es que la gente se muera y cuanto antes mejor.
La fruta es más cara que una bandeja de hojaldres con chocolate llenos de manteca de cerdo. Todo aquello que es sin colestrol (desnatado) es más caro que aquello que es natural !hasta en la linea blanca de productos del supermercado, es más caro si es desnatado, ni qué dcir que los productos que tienen bífidus, fitoesteroles y chanfainas de esas son mucho más caros!!

Me viene a la cabeza el producto más vendido como fármaco en el mundo, una estatina y el segundo más vendido otra estatina .Ambos dos bajan el malísimo colesterol.
Panacea de los pobres el colesterol.

Salgo a la calle, y la que más o menos tiene 15 kilos de más, tripas, ronchas...más tripas más ronchas..."Vaya! -me digo- por allá pasa una anoréxica", una chica con unos muslos como mis muñecas y con cara de ser invitada a un baile de vampiros.

Todos se quedan mirándola, la rodean...veo prendas volando, del circulo, en el que no se ve ni oye nada...me da la sensación que se la han comido...se pasan las manos por los labios.
Un niño llora porque su madre le dice que luego si come ahora, no comerá después en la cena y le arrea un cachete.

mientras nos metemos mendrugos y donuts, chorizos y pollos fritos con patatas y salchichas vemos que en Afganistán hay muertos, en Irak o que han bombardeado Gaza...
No entendemos nada.
Con lo bien que vivimos...¿por qué se complicará tanto el mundo?
Ñam, ñam...
Bastantes problemas tenemos ya, con el colestrol y mantenerlo a raya y el temible Co2 que esa es otra!!! y claro!! para acabar con no poder atarnos las sandalias,

un neumático de grasa nos lo impide.

-"Quiero una manzana"
-"De manzanas nada, mira lo que le pasó al pobre de Adán..nada toma un donuts y calla"

-Sí, señor. Usted sabe que para mí no existe otra cosa mejor que el Arte...Derrocho mi fortuna en holocausto a él. Y no contento con poseer en mi palacio de Omaha (U.S.A) un ejemplar de cada edición diferente que se ha hecho del magnífico libro de Cervantes, el año pasado encargué a la casa Edison Gramophone de Nueva York que me lo impresionase en discos. Y aquí me tiene usted escuchando...Es como si el propio don Miguel me lo narrase..una noche de clima ideal; un jardín perfumado alrededor; un buen puro en la boca y la voz de Cervantes en el oído...¿puede darse nada más sublime?.

-¿Y de cuántos discos se compone el Quijote, Dixon?

-De setecientos noventa y cinco. Siempre los llevo conmigo en mis viajes.

Y era verdad. Míster Levi H.P.Dixon- mecenas filantrópico y coleccionista de objetos de arte, que pertenecía al grupo de los llamados en América public spirited citizens hombre de la marca de los Carnegie , los Vanderbilt , los Rockefeller, los Morgan y los Huntington- poseía el Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha en discos de gramófono.
Si Cervantes hubiera resucitado para verlo, se habría vuelto a morir inmediatamente.

!Espérame en Siberia Vida Mía!
E.Jardiel Poncela

Dice Javi:
¿y qué es el amor, sino la distancia entre dos amantes?

Hay tantas definiciones..que no sabría que decirte, aunque suena bien, eso de distancia entre dos amantes...porque quizá los amantes si se tocan se derriten, y es como en verano la lluvía.
Vas viendo charcos en el arenal, charcos y charcos, charcos y charcos que se secan nada más caer, las primeras gotas.

Y los espejos que formaban se evaporan.

Igual la rosa de los vientos llegue a orientar esa busqueda.



"Sal a buscar la rosa de los vientos
Prende la luz en el cuarto trastero
afuera hay un diálogo de luna y perros
y un libro de aventuras para ti.
Voy a parar en seco bajo la media luna y al ralentí,
quiero atrapar al vuelo a la mujer desnuda que vive en mí...
la que repara los golpes.

Sal a buscar la rosa de los vientos"

Luz Casal.

Noté que cada vez me enamoraba más rápido. De 4 meses pasó a 7 semanas y de 7 semanas, pasó a dos y de dos a 5 días.
No se paró ahí, de 5 días a 1, a un sólo día, a 45 minutos, 30 ´, 20´, 10´.....cinco minutos.
Llegó un día que me enamoré al verle.
Y lo más asombroso, de ahí pasé a enamorarme antes de conocer a alguién (digo alguién porque no sabría ni como llamarlo). Me enamoré así ni sé las veces, de alguién que ni era alguién, era un proyecto de alguién...sólo en el pensamiento.
Pero mi tragedia continuó, me empecé a enamorar en sueños. Imagenes pasaban detrás de cortinas de casas blancas, casi trasparentes y caía enamorada, despertaba, volvía a soñar y entonces aparecía una escena en que unas mujeres hablaban de alguién que habían oído hablar a alguién, ellas, en sueños en los sueños de desconocidos y aún y todo me enamoraba de aquel hombre del cual hablaban.
Soñaba que soñaba con un hombre del que me enamoraba...cada vez más rápido, y más lejano..a cada vez se me escapaba entre montañas, recuerdos, relojes de arena, nacar rugoso de caracolas...
Saltaba de pico en pico, de cima en cima..
Aquí niebla, allí rocío.. eguzki loreak.
Brujas, lamiak, cuevas, ríos...
sapo,
luna.
Luna para ti, nueva.
Amor
¿mío?.

Me asombra como contamos los muertos. Me explico, el reciente accidente de la T4 hay heridós muy graves aún, pero decimos: "Han muerto unos ciento y pico" "¿ciento cincuenta y cuatro?" "sí, ciuncuenta y cuatro más o menos, o algo así".
Me da la sensación ,estas referencias, que se está despreciando , olvidando, matando dos veces.


El otro día, escuchando un reportaje sobre las inundaciones de Bilbao, que se rememora el 25 aniversario este año, escuché en cuestión de 20 minutos tres cifras: 54 muertos, 45, 34 muertos...me decía " cómo son posible estas cifras??

Ni que decir tiene que los muertos en Palestina,en Afganistán, Irak...sufren las mismas vicisitudes, 4,12, 45, 89, 3, 7....cifras que bailan, como las brujas de los cuadros de Goya.

Como las brujas de los cuadros de Goya...

Sonriendo con los dientes rotos, mellados, con agujeros enormes donde hubo corazones.

Sobre las teclas del teclado del ordenador, veo el desgaste.
La letra A, apenas ya se ve (es la que más uso)y después se ve que todas ellas más o menos están igual de desgastadas, salvo la : Q, W, J, K,Ñ, Z ,X, F,y la V y B.
El resto está gastadídimo, la que más la A como decía. De todas las letras del teclado del ordenador portátil que tengo, la letra A es la más usada, la Ñ, apenas la W está nueva y la Q la Z,la J,L,la X. Hay letras que se desgastan más que otras la A la más desgastada.Hay letras que en el día a día no utilizo, la Z, la X, la W la Q,la K y sobre todo la Ñ.La X y la Q y la W .La Q me llama la atención uso bastante la q, cada vez que pregunto, está visto que no pregunto lo suficiente, y la y, estaba siempre temerosa de decir y repetirme con el y...y...y esto...y...lo otro..., !la misma X! me he reprimido miles de veces de hablar del señor X pero otras muchas veces he hablado de los rayos X, de los cromosomas X...es cierto que no hablo de Zapatero, ni de españa, y ahí podría usas la z y la ñ. Tampoco tengo ningún amigo que se llame Wenceslao ni Fortunato, pero ¿feliz? podría escribir al menos esa palabra de vez en cuando !y no la escribo???, tampoco parece que escriba fácil, ni feo, ni fuga.Con la K es más difícil pero mi hijo lleva esa inicial, será mi celosa intimidad?.
La J, la j tengo que usarla como sea !joder!
Atea, anárquica, amor, amistad, añoranza,
adiós,
adiós...

Entra la Manicura...

-" ¿Quiere las uñas cortas o largas"?

-" Cortas.En este camarote ya no hay más sitio"

El Camarote de los hermanos Marx.

" Como si lo hubiera sabido ya hace más de treinta años, me senté por primera vez, hace ya ,ás de treinta años, en este banco de aquí, exactamente frente a El Hombre de la barba blanca.La verdad es que todos esos, así llamados, Maestros Antiguos son fracasados, sin excepción estaban todos condendos al fracaso y el observador puede comprobar ese fracaso en cada detalle de sus trabajos, en cada pincelada, así Reger, en el más pequeño y más pequeño detalle.Prescindiendo de que todos esos llamados Maestros Antiguos siempren pintaron sólo algún detalle de sus cuadros de forma realmente genial, ni uno sólo de llos pintó un cuadro genial al ciento por ciento,, eso no lo consiguió nunca ninguno de esos, así llamados, Maestros Antiguos; o fracasaron en la barbilla o en la rodilla o en los párpados, así reger.La mayoría fracsó en las amnos, no hay en el Kunsthistorisches Museum ni un solo cuadro en el que pueda verse alguna mano genialmente pintada aunque sólo extraordinariamente pintada , sólo, una y otra vez, esas manos fracasadas de forma tan tragicómica, así Reger, mire usted todos esos retratos, hasta los más famosos. Tampoco pintar una barbilla aunque sólosea extraordinaria o una rodilla realmente lograda lo consiguió ninguno de esos, así llamados ;Maestros Antiguos. El Greco no supo nunca pintar una mano, las manos de El Greco parecen siempre trapos de cocina húmedos y sucios, dijo entonces Reger, pero la verdad es que no hay ningún Greco en el Kunsthistorisches Museum, y Goya del que tampoco hay nada en el Kunsthistorisches Museum ,se guardó de pintar claramente ni una sola mano, en lo que se refiere a las manos goyescas hasta Goya se quedó en el dilentantismo, ese Goya monstruoso y horrible que yo sittúo por encima de todos los pintores que han pintado nunca, así Rger. Y Luego es al fin y al cabo francamente deprimente ver solo en el Kunsthistorisches Museum un arte que hay que calificar de arte estatal, de arte estatal habsburgocatólico enemigo del espíritu.Desde hace decenios siempre es lo mismo, vengo al Kunsthistorisches Museum y pienso ! el Kunsthistoriches Museum no tiene ni un Goya ! Que no tenga ningún Greco no es el fin y al cabo, en lo que se refiere a mí y a mi concepción del arte, ninguna desgracia, pero que el Kunsthistorisches Museum no tenga ningun Goya es realmente una desgracia, así Reger.Si aplicamos un criterio mundial, así Reger, tenemos que decir que el Kunsthistoriches Museum, muy en contra de su reputación,no es ningún museo de primera clase, porque al fin y al cabo no tienen al gran al eminente Goya.A eso se añade que el Kunsthistoriches Museum corrsponde totalemte artístico de los Habsburgos, esos Habsburgos que al fin y al cabo, al menos en lo que a pintura se refiere, tuvieron un gusto artístico católico repulsivo y totalmente enemigo del espíritu.Por la pintura no tuvieron los católicos Habsburgos mucho más interés que por la literatura, porque la pintura y la literatura les parecieron siempre lasartes peligrosas, a diferencia de la músicaque nunca podía resultarles peligrosa y que, porque eran tan carentes de espíritu, esos Habsburgos católicos, que hicieron que floreciera plenamente, como leí una vez en lo que llama un libro de arte.La falsedad de los Hambsburgos, la debilidad mental en los Habsburgos cuelga de todas esas paredes, ésa es la verdad, así Reger.Y en todos esos cuadros, hasta en los paisajes, ese perverso infantilismo de la fe católica. La innoble hipocresía de la Iglesia, hasta en los cuadros de la más alta, de altísima pretensión pictórica, eso es lo repulsivo.Todo lo expuesto en el Kunsthistorisches Museum tiene una aureola católica, ni siquiera excluyo a Giotto, así Reger.Esos repugnantes venecianos que, con cada manaza que pintaron, se aferran al cielo católico prealpino, dijo ahora: En el Kunsthistorisches Museum no puede verse ni un solo rostro pintado naturalmente, una y otra vez sólo semblantes católicos.Contemple usted alguna vez, durante bastante tiempo, una cabeza bien pintada, al final será sólo católica, así Reger.Hasta la hierba de esos cuadros crece como hierba católica y hasta la sopa de los cuencos de sopa holandesa no es más que sopa católica, dijo entonces Reger."

Maestros Antiguos
Thomas Bernhard

Juke, zurentzat


" Resultaba sorprendente que los colegiales que se suicidaron en Salzburgo provinieran de los llamados medios burgueses, declaró un diputado ante la Cámara de Salzburgo, después de haberse debatido en esa Cámara que el número de colegiales que se habían matado en Salzburgo el año anterior,lo que quería decir que se habían precipitado dede alguna de las montañas de la ciudad o tirado al Salzch, se había duplicado con respecto al año anterior. sabido es que Salzburgo tiene la tasa de suicidios de colegiales más alta del mundo entero. Cuanto mayor podía considerarse la belleza de una ciudad, según el diputado, tanto mayor era su tasa de suicidios, y no, como hasta entonces se había supuesto a la inversa.La cuestión era cómo debía abordarse desde el punto de vista oficial el problema del suicidio escolar en Salzburgoque se había convertido en uno de los más urgentes y del que se hablaba ya con asombro en el mundo entero. Él, diputado socialista, se preguntaba ahora, después de que, la semana anterior, un hijo de catorce años de un jardinero municipal se había precipitado al vacío desde la llamada terraza de Humboldt, quedando completamente destrozado, si ese suceso no era una prueba de que la clase
trabajadora había ascendido ya a la condición burguesa y, posiblemente desde hacía ya mucho tiempo, aunque todavía no de forma oficial, debía considerarse como burguesía"

Thomas Bernhard
El imitador de voces.

" En Lend dejaron cesante a un cartero, que durante años no repartió todas las cartas de las que sospechaba noticias tristes ni, como es natural, todas las esquelas que recibía, sino que las quemaba en su casa. Finalmente, el Correo, hizo que lo internaran en el manicomio de Scherrnberg, donde, con uniforme de cartero, va de un lado a otro repartiendo continuamente cartas, que echa en un buzón colocado expresamente para ello por la administración del manicomio en uno de los muros del manicomio, y que están dirigidas a los demás pacientes. Inmediatamente después de ser internado en el manicomio de SCerrnberg, el cartero pidió su uniforme de cartero, según se dice, para no tener que volverse loco

Thomas Bernhard
"El imitador de voces"

- Hola buenas, vengo para ver el colesterol y para mirarme la tensión.

- ¿Quiere que le vea también el azúcar?

- Sí, ya que estamos.

- ¿Quiere que le vea ya la rodilla?

- Pues síiiichssiiii.

- Y........Ya que estamos metidos en faena ¿quiere que le vea ya la espalda?

- Buenoooo, si usted quieeereeee.

- Y ya para terminar, quiere que le haga esas recetas tan apetecibles de las pildorillas azules y rojas, o prefiere que le haga de las amarillitas pequeñas...o acaso prefiere que le pregunte por su hermana, la que tiene un marido en silla de ruedas con un tumor en la próstata como una manzana que no le pueden operar porque se quedaría ciego, al que no le concedieron la invalidez porque era bajito?

- Eh? ¿cómo...dice? Está usted en todo, eh?

- O ¿prefiere mejor, si no es molestia preguntarselo, para qué coño viene usted todos los días a la ventanilla de Objetos Perdidos creyendo que es la del Ambulatorio!

- Uy! otra vez me he confundido???

- Pues sí!!.

- Gracias Doctora, y perdone eh??

- Siguienteeee!!!

De tanto y tanto tocar y tocar el bolígrafo, acabó sacando tinta por la punta, y escribio: Ahh!

De tanto y tanto teclear el ordenador, tanto ruido de teclas , tanto tecleteo, tanto ruido , parecía ruido de ranas.
Plaff! una rana en la mesa, dos , tres...cientos de ellas.

De tanto y tanto llamarte sin nombrarte, de tanto y tanto pensarte sin decirte , para mis adentros, sin nombrar tu nombre, de tanto y tanto, !tanto!....ni una palabra.
Sólo de tanto y tanto.

Cuando hay mucho asombro triste, suelo tomar mi medicina: un libro de Alfonso Sastre.
En este caso he cogido :" Lumpen, marginanción y jeringonça" un libro al que tengo un cariño especial porque lo compré en el mercadillo de la Plaza Nueva de Bilbao, al lado de quincalleros, y gitanos (seguro que Alfonso no hubiera encontrado mejor lugar para estar allí expuesto a la venta).

La cosa que suelo abrir sus libros, allá por donde los libros se me abran.
Empiezo a leer una noticia que apereció en el periódico ABC hace ya muchos, muchos años .
Decía el periódico que había habido un tiroteo en una calle, y una niña había muerto.
Un hombre había huído, y otro hombre: Eleuterio Sánchez, había sido arrestado.
Alfonso mandó una carta al director de aquel diario Torcuato Luca de Tena, y con la amabilidad y bondad que le caracterizan pero sin perder ni un ápice la robostuz y dignidad de sus bellas palabras, aconsejaba utilizar los términos precisos: tiroteo hay cuando de un lado y otro de la refriega, se producen tiros.
Si la polícia era la única que había disparado, no había habido tiroteo.
Un polícia había matado a una niña ( ahora diríamos querido Alfonso, daños colaterales ) y como se suele decir en mi barrio, ya se la estaban endilgando al quinqui huído.

Mientras leía el libro, el metro ha pasado del tunel al exterior.
Lo hace en un trayecto que se llama: Urbinaga, donde hay una depuradora de aguas fecales, de todas las aguas fecales del Gran Bilbao.
Allí, como en un aeropuerto siniestrado hay casas, casas desvencijadas, casas con grandes grietas y balcones que se sostienen de milagro, con ropa secándose y niños jugando descalzos.
Sí, son gitanos.

Cuando hay un asombro y tristeza muy grande, leo a Alfonso, descubridor de los sufrimientos diarios, escondidos, silenciosos.
De las tragedias invisibles perdurables hasta la eternidad.

La muerte , y las tragedias de esta magnitud, nos conducen irremediablemente a ponernos en contacto cara a cara con el puro dolor: la muerte.
Vemos el grado de azar: el salir despedido o no, el perder el avión o no, el que tres niños puedan sobrevivir...
Pero la realidad es otra, muchos muertos, calcinados..
Dolor, dolor, dolor.
Muchos están muriendo, aquí , allá, por esta o aquella razón, por cáncer, por SIDA, por infarto...porque se cae un joven trabajador, porque le dan un hachazo a una mujer.....
En todas ellas el hombre ,la enfermedad.
Cuando la tecnología, aquello que creemos que nos hará olvidar nuestra limitación humana, nos la procura, dolor e indenesión.
Tremendo.
Dolor, dolor...
Y cuánta alegría ser un familiar de los supervivientes, cuánta alegría haber salido del infierno.
Abrazos a mis blogueros favoritos.
Kanif, abrazo especial para ti.
VIVIR LA PERDIDA

¿CONCLUSIONES TRAMPA?
Interesante trabajo sobre las interacciones alimentarias y las estatinas (fármacos para reducir el colesterol).
El trabajo es clarito,y conciso.
Llega el experimento.
Se da a un grupo 2 dietas ( "especial" normal), estatinas y a otro placebo.
Cuando se hace dieta "mediterránea el colesterol LDL desciende un 11%; con la estatina un 30% y entonces se dice la asociación es un 41%.
Pero lo curioso es que en la dieta "especial" incorpaoran: omega 3, frutas, vegetales, grasas polinsaturadas u monoinsaturadas , osea eleiminan las saturadas.

Y la conclusión es: los omega 3 favoren la eliminación de colesterol..¿no había otros elementos en la dieta a nalizar?.
Pues no sólo los omega 3.
Será que lo paga Danone?

La gráfiica es de Danone, lo bien que les va en las ventas.

PS:
Ni que decir tiene que para un adulto con 320 de colesterol, un 40% menos (cosa que no se consigue nunca)sigue manteniendo un LDL por encima del riesgo cardiovascular, que en situación de riesgo debiera ser inferior a 100.

Cést la vie!

PROPIEDADES VARIAS CON FOTOS DE PATAS DE GALLO

Visto que ya está el pesacdo vendido através de yogures de fitoesteroles; visto que el tránsito intestinal es controlado por las bacterias de los yogures; visto que los yogures son la Leche!! surge ahora los hueso del dátil.
Pero no os asusteís, no hay que comérselos por ahora, es una crema para las arrugas.
Los huesos de dátil, están llenos de fitoestrógenos, sitosteroles, vit A,antioxidantes..y si se busca bién hasta algún espía de la KGB.

Alé, a comprar cremas.


En la foto, mi buen amigo colesterol, procurador de vida, sin él ni estrógenos ni testosteronas serían viables; defenestrado por la poderosa industría farmaceútica, sin conseguirlo, porque se quiera o no el higado , el miserable hígado dirán algunos, se empeña siempre en sintetizarlo cuando ve que lo reducen en plasma.

La obesidad que es exponencial en su crecimiento y el sobrepeso que es imparable, tienen una relación directa con la diabetes del adulto, y el síndrome metabólico.

TOdo se arreglaría comiendo la mitad.
¿por qué es tan difícil conseguirlo?

Antes los gordos eran señal de burgueses y de banqueros y Reyes.
Se les hacía mofa,y bufa...hasta el mismo UBU Rey era una especie de globo terrestre, que iba girando como una peonza llena de sin razón.
Pues los tiempos han cambiado.
El Capitalismo ha llegado a las calles, queridos y queridas míos y mías...ahora el gordo es el pobre.
Cuanto más pobre ,más gordo.
Cuanto más gordo más pobre.
Cuanto más gordo más diabetes, hipertensión, angina de pecho, artrosis...osea más gasto sanitario, lo que conduce a más pobreza y más gordura y así el circulo se cierra.
Y luego dicen , con desprecio, que en Cuba estan delgados...

Cuando leo que 200.000 personas murieron tras la guerra civil, además de las 150.000 durante la guerra, no sigo más que alegrándome cuando ví por primera vez esa esquela.

Y me pregunto, ¿cómo es posible que 350.000 asesinados por el terror de Franco y sus Gobiernos sucesivos, sean más que menos, olvidados.

El otro día veía una anciana abriendo la boca para recoger con una torunda de algodón pruebas para contrastar geneticamente con cunetas.

!Vaya paparalelismo! saliva por fémures y tibias.

Así andamos aún....
Mientras Franco en su caballo oxidado, lleno de excrementos de paloma, cabalga en el centro de Santander.

Franco ,hasta que no se demuestre lo contrario, ha sido el terrorista más sanguinario de la historia de España de todos los tiempos: 350.000 víctimas!!.

¿pero...existe la asociación de víctimas de su terrorismo?. No, no existe.



¿qué es lo contrario a olvidar?

En cada plaza, en cada calle, en cada escuela..una placa que recuerde a las víctimas de su guerra, de sus fusilameintos, de sus cárceles, del exilio.

En cada plaza, en cada calle, en cada escuela : una placa.

CENTRO DE INVESTIGACION GENETICA Y BIOTECNOLOGIA CUBANO

Cuba , la sirena de nuestras conciencias.

PS:
Kanif, te la dedico.

-" Tú ya no me quieres, Juan"
-" Mujer....¿por qué dices esa tontería?
-" La croqueta Juan, la croqueta"
-" Mujer, es que no puedo más...he cenado demasiado, hoy...y...
-" Antes me pedías, más y más...¿te acuerdas el día que estrené la sarten de teflón, 24! 24 croquetas que te comistes"
-" Mujer, eran otros tiempo.. era más joven...!"
-" No, era que me querías...Juan, era que me querías"
- " Pero si te quiero...mujer, si tú lo..
-" Calla, calla, aveces pienso que igual estas con otra que hace las croquetas mejor que yo"
-" pero ¿cómo puedes pensar eso?",

lloros......
Más lloros, cara de asombro de JUan....
Silencio...

" ale! ya está ¿estás contenta ahora? ya me he comido la croqueta, ¿ahora estás con..t en...
- " Juan, Juan....¿qué te pasa!"
- " El...burf...verfff....
-" Juan te estás poniendo verde...! Juan!!!
-" cariño, te quiero....,
-" Juan yo también, JUan..."
-" me muero...pero me muero a gusto...adios, !vivan las croquetas Teresa, Vi v a nn..."

Lloros
Más lloros
Silencio.

La crisis llega a la prostitución.

En vez de la postura del Misionero se hará la del Mendigo.

La gente habla sola por la calle, me cruzo justo al final de la conversación, con gestos contundentes y entrecejos.

Leo que serendipy es la forma casual de encontrar el destino, el destino es un azar..me gusta pensar en esta asombrosa paradoja.
El azar de los genes, la loteria de la citosina- uracilo-guanina-adenina- precisas proteínas completamente aleatorias...

Sigo en el vagón del metro, me mira un hombre que está sentado tres asientos más allá, me sonríe. No le conozco, ¿me gustaría conocerle? no seré capaz ni de preguntarle el nombre. No, no podría.
Un tren de metro para al lado del nuestro, mi mirada se cruza con un joven que está bostezando, me da apu ro mirarle, pero parece que descubro por priemera vez un bostezo, quedo extasiada contemplándole.
Me acuerdo cuando me cruce la mirada en la jaula de unos gorilas, me miraban fijamente y en ese momento me sentí desnuda, observada ,diseccionada, analizada, como si yo fuera la enjaulada.
En eso momentos no pensaba en nada. Dejaba mi mente vacía, sin pensamientos.
Y me acordaba de él, de espaldas, mirando de refilón los escaparates.
Iba detrás de él, sin él saberlo.

Me llama la atención mujeres que sienten un dolorcillo en el vientre, van a Urgencias de cualquier hospital, les dicen que van a dar a luz y se quedan sorprendidas:" no, no es posible, pero si no estaba embarazada!"

Suelo pensar qué tiene que pasar por la cabeza de una mujer cuando ha estado embarazada durante 9 meses sin percatarse de ello.

Conocí a una de ellas, una vez. La mujer creía que había engordado algo, pero como según ella siempre tenía mucha tripa no se dió cuenta.
Y el ajetreo de su casa diario, tenía ya 6 hijos más y su edad rondaba los 45, le hicieron pensar que andaba con "desarreglos" y que tenía un montón de cosas para hacer a lo largo del día antes que pensar en ella, y no comía de fuste y engordaba.
Fue a Urgencias , pensando que igual tenía gases, y acabo dando a luz.

Un libro para la playa:
"Los viajes de Gulliver" del genial Jonathan Swift.

Parece ser que existe el dopage invisible.
El dopage que se avecina es modificar geneticamente ciertas células para que fabriquen EPo de forma natural.
Ayer leí en Diario Médico una noticia, hablando de que ya pensaban cómo detectar estas modificaciones, porque parecía posible..

A mí esto me recuerda a "El Fugitivo", por mucho que corra entre piedras de un río, en los raíles de trenes, baje a pozos u suba escaleras, el policía va por detrás dciendo :"Alto!"

Lo más justo sería dejar a todos los obsesionados con correr, nadar, saltar, tirar bolas de acero...que tomen, sin perjuicio de su salud, aquello que su médico deportivo aconseje.
Y así habrá igualdad en la competición.
La pobre que va a competir por Nicaragua, y se pone a todo meter de correr con una Sueca al lado, que tiene 8 células madres modificadas por un retrovirus en la cadena alfa para sintetizar cortisol, epo, endorfinas y protéina muscular, no tiene nada, pero nada que hacer.

A no ser, que ocurra como en la fábula de la tortuga y la liebre.
Pero es que ahora las liebres, venden hasta relojes.

Esas mujeres invisibles, esas mujeres de blusas sin color definido, faldas antiguas de las que no se llevan.
Mujeres con el pelo de color natural, algo de rojo en los labios, y un ligero rimmel.
Mujeres que huelen a jaboneta, sin anillos ni pulseras, ni pendientes grandes.
Un reloj en su muñeca, un rizo sobre la frente, un silencio en los gestos, con tacones mudos.
Mujeres invisibles que se llaman: Marta, María, Teresa...Clara, Raquel, Luisa, Carmen..
Mujeres cargadas con bolsas, llenas de dolores que emigran como hormigas, mujeres pálidas, sin besos, sin caricias, mujeres sin piropos. Mujeres invisibles: Rita, Lourdes, Belén, Magdalena, Beatriz, Maribel, Amaia, Rosario, Begoña.

Mujeres que luchan contra la niebla, que luchan contra las cortinas del olvido, que luchan contra ellas mismas, frente a laberintos de espejo, buscando la salida para unos y otros , alegres, torturadas, llenas de preguntas sin respuesta: Sonia, Brígida, Yolanda, Lucía, Penélope, Eva.

-" Mira, allá va una mujer invisible. Rápido , pide un deseo".
Mujeres invisibles.

En el taxi:

- " Buenos días, sí..dígame"
- " A la Glorieta: Monarquía Gloriosa "
-" Espere, Monarquía Gloriosa...Monarquía Gloriosa...esa era antes Avenida Generalísimo, no?.
-" sí, esa misma"

-" Parece que va a llover ¿verdad?
- "Pues schhhhi..parece"

- " Y la crisis, la nota usted ?"
-" pues schhhhhi....la noto, algo...., pschhhhsí"

-" Y ahora con los Chinos, eh? las Olimpiadas..."
-"pues schhhhi....algo he visto, pero es que son todos iguales, oiga"
-"sí..."
-"pschhhiiii"

-" Le voy a confesar una cosa: he acabado los "temas de taxi", si usted me ofrece algún otro que no sea hablar de ETA, o de la selección de futbol, de Ingrid Betancurt, o de la mujer de Sarkozy? ¿algún tumor de un familiar que era tan grande como una naranja, alguna perdida de una mascota querida????

-" Pues no, no tengo...pschhhhhhi, bueno ya hemos llegado. Son 340 euros.

-" Tome 500 y quédese con los cambios, que se note que no nos afecta la crisis ¿verdusté"

-"Pschhhhhhiiii"

SINESTESIA AUDITIVA

Cuando en la consulta los niños, se quedan jugando con algún juguete, les recuerdo que lo tienen que volver a dejar allí, dentro de la caja.
Me preguntan:" ¿De quién es?"
Y les digo:" De todos y de ninguno".

Se quedan pensando, y me miran de través con morrillo y entrecejo llevadero y asumible.

Otras se rompe el silencio con una frase vomitiva, nauseosa, de reflujo gastroesofágico con acalasia :" No te preocupes, mi vida , que ahora te compra mamá uno más bonito".

Y en ese momento me las piro, en un instante de memoria curativa, con mi guajiro, su camisa y su sombrero de ala ancha, pa´ arrollar el son y la conga.
"Si tu quieres bailar mi rico son, ven a la Calle Vapor"

Ando buscando desde hace años una mesa de noche.
Me dicen: " No, no se llama mesa, se llama mesita, mesilla...dese cuenta usted que no va a comer sobre ella, ni a escribir, ni a subirse para ver lo sólida que es"

No había pensado nunca que podría subirme a los muebles, y objetos para ver lo sólidos que son...No me subido nunca al frigorífico, tendré que probar.

Me dice: "Usted, necesita un diseño moderno, sólido, sencillo, de colores cálidos y a la vez distantes....que al tacto le produzca la sensación de estar acariciando a un gato..usted..."
Le corto su poema mercantil.
Me quedo sin mesilla, mesita...o mesa de dormir..

Dejaré todo esparcido, sembrando mis costados de desórdenes.

La sombra de un gato, marchaba por el tejado

La vaca dice beee ,

el pájaro maulla ,

La hormiga tararea,

el cerdo se calza una corona en la cabeza,

y el grillo canta saetas.

Me voy a trabajar,
ya es tarde.

Doy vueltas al tiovivo,
vivo..
vueltas.

Para el 2050 LA TOTALIDAD DE LA POBLACIÓN EN EEUU TENDRÁ SOBREPESO (AHORA UN 70%)

En el cine ayer, viendo una peli de Pixar, donde un robot se enamora de una robot (Wally y Eva)aparecía el hombre y la mujer del futuro: Obesos, sentados en mecedoras-vehículos , con una publicidad continua sobre ¿cómo ser feliz? y bebiendo unos batidos energéticos a todo momento.
Cuando alguno de ellos y ellas se caía de la mecedora, tenían que venir otros robots a ponerlos de pie.
Nadie hablaba con nadie, nadie miraba a nadie, salvo a la pantalla de un ordenador que quedaba suspendida delante de sus caras a todo momento.

Grandes masas de grasa, que sólo pueden avalar y avalar pantallas de TDT y liquidos...al final los robots les recuerdan a todos ellos que es vivir , la vida, amor y amistad.

No sé si los robots eran chinos.

Al meter la cabeza en el agua, nuestra frecuencia cardiáca baja.Es lo que se llama el reflejo de inmersión, éste es un reflejo que tenemos los mamíferos y se supone que viene de nuestras hermanas ballenas y nuestros hermanos delfínes, preparados en inmersión para pasar un tiempo ahorrando oxígeno.

Y esto que escribo no pretende ser poema, pero la realidad se empeña en recordarnos que somos más agua que banana.

Sí, teneís razón :los besos no se piden, se roban o se ganan dice Josep; si hablo de besos es porque me faltan dice Io..
Sí..

Yo voy por la calle, no? y veo a mis callejeros desconocidos que me acompañan, pensativos, sonrientes, asombrados, a lo suyo...( la mayoría de las veces ).

Basta que un desconocido se acerque a otro para preguntar algo, para que se desencadene una cascada de neuropéptidos cerebrales, y de hormonas todas encaminadas para llegar a la glándula suprarenal y ofrecer al cerebro la informción de :!Peligro!

En la calle , salvo en contadas situaciones de fiesta , nos comportamos atenazados por la idea deque los otros pueden ser un peligro.

Un hombre, que se acerca y no pide la hora , ni pregunta por una calle...sino que pide un beso a una desconocida es alguién tan desconcertante y valiente que lá única salida, debiera ser, dárselo sin rechistar.

Solo habría que besar a los locos, a los niños y a los poetas.

Una bruja dijo que en mi corazón estaba escrito el nombre de un hombre; un hombre que conseguirá arderme en vida y esparcirá mis cenizas por todas las esquinas de su casa.

Si lo ves, dime.

No hay forma de saber su nombre ni su sombra.

- Bueno Basta ya! !ya no le aguanto más! !venga!
- ¿me va a besar?
- Sí, venga..
- voy..
- Muacc-umhh-muaccumhmmumh...
- Oiga pero, uhmmmuaccmuaccum..
- Es que umnummuaccumm, bruumhm..
- no, sí yo le decía que umhhmuaccummmhmmunmuac
- estoy de acuerdmuaccumhmmmuacumh
- entonces muaccuhmm
- sí? muachhumm
- sí..por supuesmuachummhummyuac


Agarrado por la cintura para que no se le vaya.

- Ande deme un beso, si a usted le tienen que sobrar.
- Mire, es usted un pesado y además no tengo tiempo.
- Yo le doy tiempo, ¿cuánto necesita para besarme: tres segundos, 4, dos minutos...?
- Pero bueno, le he dicho que no! !No tengo tiempo, y voy a llegar tarde, adiós!
- Porfavor,porfavor...un beso.
- Voy a llamar a la policía.
- !Policía! !policía!.
-(llega el policía)
- Dígame señora...¿que le pasa?
- Este hombre que se empeña en pedirme un beso...y no me deja en paz.
- Bueno, (mirando al señor) ¿qué le pasa a usted...?
- Sólo pido un beso, a esta señora, le he contado mi vidsa, le he dicho cómo me llamo, le he enseñado mis hipotécas, la foto de mis hijos...le doy hasta tiempo de mi tiempo...y no hay forma, !no hay forma!
- Dele un beso, ande...y circulen, este hombre hasta huele bien, señora
- Y a mí !qué coño me importa que huela bien!
- !HOmbre señora! huele a " Soleil de nuit" mi preferida..
- Pues bésele usted..
- No, a mí no me lo ha pedido, además no tengo tiempo, si no , esté segura, que le besaría....
- Ve?, ve? cómo no es tan difícil...

PS:
¿qué pasará?

Hay agua en Marte, pero está muy fría, congelada.
No quiero pensar los millones que costaría tener agua en Gaza, en miles de pozos en America y Africa. Asia, Palestina...Afganistan..
¿no habrá algún día algún cerebro de la Ciencia, que con conciencia y paciencia piense gastar el dinero de la investigación espacial para los extraterrestres palestinos, afganos, irakies, ecuatorianos,darfureños...
Cada vez que se les acaba la Beca en la NASA, aparece agua en Marte...
El día menos pensado, encuentran una etiqueta de Coca-Cola allí en Marte.
Bocas secas.

De Juana ha salido de la cárcel.
Es este hombre un buen barómetro de la humedad bucal:" Me repugna su salida" Vicepresidenta del Gobierno.
" Cadena perpetua " AVT..."Hay leyes buenas, pero hay que hacerlas mejores" Baltasar.

Y la salivación es tan grande, que poco a poco de tanto oirlo uno se acaba comiendo un plato de cadenas perpetuas, violación de derechos humanos, cabras de la legión y toros de Osborne.
Bocas húmedas con tendencia bicarbonatada.

-" Dejeme que le de un beso"
-" Pero sí no le conozco? ande déjeme en paz.
-" ¿me tiene que conocer? .!pero si ya me conoce!. Mire...Me llamo Alfredo Sigüenza. Se lo pido porfavor, por su madre de usted!
-" Mire Alfedro, no me refería a saber su nombre, para conocerle..
-" Tome, un diario desde que me pusieron la vacuna de la tuberculosis, mis títulos académicos, las hipotecas que tengo, aquí el estado de la Visa, aquí el carnet de futbol, aquí una foto del gato y aqui otra de mi ex mujer Clotilde Ramírez y de mis tres hijos. Ande, deme un beso".
-" Mire, estoy ya hasta el gorro!"
-"Uno sólo, porfavor.. ¿cómo se llama usted?


¿qué creeís qué pasará?
Boca amorosa.

La mariposa da cuerda al pájaro
para que vuele,

el movimiento
al aire

el viento al polén,
el polén a la flor.

mariposa: flor que vuelas,

la mariposa al pájaro
y tú,
cuerdo,
cuerda a todos ellos.