Cogíamos unos hilos y se ponían alrededor de las palmas de las manos, y haciendo varios pases calculados, se podía construir un entramado que decíamos era una cuna.

Dábamos palmas e intentábamos construir y reconstruir un ritmo, entre la canción y los golpes con las palmas de las manos, primero una, luego la otra..si no nos confundíamos, nos mirábamos con la complicidad de haber encontrado un tesoro, o haber descifrado un enigma...

Todo acababa cuando empezaba a llover o sonaba un timbre, metálico y redondo de color gris.

Un hombre encargado de las huertas del convento, llevaba guadañas y azadas.
Siempre me pareció, que la muerte se parecía mucho a un carbonero.

Un olor a café inundaba el recreo.
Y la muerte con cara de carbonero, nos sonreía.